Beber café e fumar cigarros faz parte da minha vida. Não posso dizer que é um daqueles momentos que marcam, tal a quantidade de vezes que o acto acontece e o automatismo com que o faço. Por vezes, o café sabe-me mal; é mal tirado; é de fraca qualidade. Outras, raras, o corpo pede-me para não fumar mais; o estômago soa o alarme do enjoo; a cabeça dorida acusa o excesso. Geralmente, é apenas reconfortante. A bebida escorre enquanto os olhos passeiam pelo jornal, o fumo rodopia nos pulmões entre politica, futebol, e ambições. Contudo, existem momentos inexplicáveis em que tais actos se tornam inesperadamente deliciosos.
Os outros, aborrecem-me várias vezes. Explicam que o café provoca isto e aquilo; apontam-me o dedo. Outros, colocam na cara o ar reprovador e incomodado quando o fumo circula no ar. Podia tentar explicar-lhes, adjectivar o meu prazer tornado vício. Para quê? É um prazer meu e só meu. São momentos que a mim pertencem. Eu gosto de cafés e cigarros. Os outros que se lixem. Não se explica. Bebe-se e fuma-se.